По дороге, в платье длинном,
Не спеша душа бредёт.
И на том пути былинном
Эхо древнее живёт.

Если крикнуть, глядя в оба:
«Гой ты, Русь моя, еси!»,
Вмиг откликнется без злобы
Словом самой высшей пробы,
Словом киевской Руси.

Без картавости гортанной
Слов заморских, упырей.
Сколько мы их в поле бранном
Гнали из Руси взашей!

Видит Бог, мы насмерть бились,
Но живучи сорняки.
И рубить их притупились
Наши тяпки и клинки.

И полезли сорнячищи!
Где в обход, а где ползком,
На рекламу тратя тыщи,
Прут, как танки, напролом.

И теперь они в законе,
Испоганили весь дом.
И живу я в Вавилоне
С тарабарским языком.