И вновь на рейде корабли,

Посланников чужого мира,

Где до сих пор есть короли

Порт будит криком:Майна! Вира!"

Но если есть там короли,

То значит есть и королевы,

Гуляющие налегке.

Мне будто слышатся напевы

на их гортанном языке.

Чужая жизнь – мазками, крупно,

Сверкая брызжет через край,

Где всё возможно и доступно.

Пред нею меркнет даже рай.

Но город свой провинциальный

Не поменяю и на Рим.

Звучит, возможно, и банально,

Но знаю, что, когда я с ним,

Мой русский дух непобедим.