В последней четвертушке лет,
Топчу осеннюю траву
И астры слов вяжу в букет,
Украсив ими триолет.
Моё короткое послание,
Вместившееся в восемь строк,
Похожее на завещание:
Всей жизни прожитой итог,
Где я в конце не ставлю точку,
Надеясь, что не вышел срок.
И ветер рыжие листочки
Мне ставит запятыми в строчки
И шепчет: «Ты не одинок»

А. Власов.