Не сотвори себе кумира

И не ищи любви до гроба.

В бетонных казематах тира

Душа застыла от озноба.

Четыре пули, все в девятку,

Легли, не выходя из круга.

Как в сердце, пятая в десятку,

И не помеха ей кольчуга.

И сгорбленный стакан на тризне

Накроют корочкой прощальной

Друзья, взгрустнув о прошлой жизни,

Вдыхая ладан поминальный.

И журавлиный строй сомкнётся

И мест свободных нет за дверцей,

Но в небо крик «уа!» рванётся

И жизни вновь забьётся сердце.