Я жизнь свою прожил не кучеряво...
Ломал и строил, бился в стены лбом -
Зачем, чтоб из глубин морщин корявых
В жилетку Богу плакать о былом?

И укорять судьбу за труд свой рабский
Сожравший плоть, и жажду высоты,
За то, что мчался, как скакун арабский,
По головам за призраком мечты?

И верил, что покой нам только снится,
Что жизнь - борьба, бездействие, есть – смерть!,
Что голубь мира вороном взвихрится,
В тот миг, когда ты перестанешь – сметь!

Конечно, нет, я слёзы лить не стану,
Я выплакал их в пламени потерь
И если, вдруг, случится, что не встану,
То ты,- молве, что сдался я, – не верь!