Я становлюсь обычным человеком
и с музою гулящей не дружу.
И вот уже поэзия - не Мекка,
в её страну я больше не хожу.

В высоких не летаю эмпириях -
я крылья сжёг на жертвенном огне,
и в четырёх божественных стихиях
тихонечко живу на самом дне.

А там, вверху, где солнца изобилье,
горят Икары гордо в вышине,
и капли воска их сгоревших крыльев
уже не прожигают душу мне.

Из них я делал маленькие свечи
и поминал ушедшие года...
И тяжесть, что мои согнула плечи,
уже не станет легче никогда.