Мой день не начинается с полёта, 
Он не предпочитает высоту,
Он не космичен, словно рифмоплёту
Уже и рифмовать невмоготу.

Казню себя в который раз за что-то,
И кофе мой не вкусен и дешёв,
Мир прозаичен, скучен до зевоты,
И не приемлет жизнь моих стихов.

Политика отнюдь не панацея -
В строю глупцов безвреден бег трусцой,
В ней я обычный "человек без цели" -
Как-будто обо мне пел Виктор Цой.

Мир напрочь равнодушно-ширпотребный,
Погрязший в бездне злобы и грехов,
Душа сошла с орбит, ей не до Неба,
И уж, тем более, душе не до стихов...