Пятница, 07.10.2022, 03:26
Приветствую Вас Гость | RSS
АВТОРЫ
Кириченко Сергей [31]
Кириченко Сергей
Форма входа

Поиск

 

 

Мини-чат
 
500
Статистика

Онлайн всего: 1
Гостей: 1
Пользователей: 0
Top.Mail.Ru Яндекс.Метрика © 2012-2022 Литературный сайт Игоря Нерлина. Все права на произведения принадлежат их авторам.

 

 

Литературное издательство Нерлина

Литературное издательство

Главная » Произведения » Кириченко Сергей » Кириченко Сергей [ Добавить произведение ]

Сновидец.Сон шестой. Клуб.

 

 

  Тысячи лет

                                                                                                      Он готовил свой сет,

                                                                                                                       И сейчас он сверяет свой микс

                                                                                                        По движенью планет.

                                                                                                                                                  (с) Mordor – DJ Voorda.

Стоя на слабо освещенной улице, он словно чего-то ждал. «Все, что должно произойти, случится само собой. Без моего участия». - Писатель встал под желтый свет фонаря и достал тетрадь. От нее еще пахло духами и вином. Что-то было не так.

«Меня тревожит некое чувство вины, и я никак не могу понять, почему. Ведь сон был чужой, а, значит, я не виноват. Мало ли кому что снится, так что ж теперь, каждый раз себя за это осуждать?» - писатель задумался. Наверное, недавно прошел дождь, на тетрадь упало несколько капель воды, да и асфальт был мокрым. Но думал он не о дожде, а о том месте, где был совсем недавно. Мысли текли одна за другой, увязываясь в общий поток размышлений, пока не появилась мысль, нашедшая отклик в сердце.

«Меня обманули! Это был не Рай! Алкоголь и женщины, мыслимо ли такое в святая святых? И я поверил! Повелся на грамотно придуманную уловку. Теперь я понимаю, почему меня мучает чувство вины. Я виноват, потому что верил. Конечно, я далеко не образец для подражания в плане Веры. Я не верил и не верю в искренность церкви. Но помню, как много лет назад  один старик сказал, что Бог должен быть в душе.

- Чтобы верить, зданий не нужно! - тогда, я не понял, что это значит. А теперь, теперь я не понимаю, что со мной происходит. Да, я знаю, что лежу в больнице на гране жизни и смерти. Интересно, чья возьмет, и когда это случится? Это я еще ада не видел, если в раю такое творится, что же там? Но, скорее всего, этот рай принадлежит только своему Хозяину. Ведь это был всего лишь его сон».

Размышление прервал скрип железной двери здания напротив, выпустив наружу звуки клубной музыки. В дверном проеме стоял человек.

- Ну вот, кажется, началось - подумал Писатель и направился в сторону человека.

Им оказался охранник. Он как раз прикуривал сигарету, когда подошел Писатель.

- Здравствуйте! Сигареткой не угостите?

Охранник молча протянул пачку и зажигалку. Сигареты были отвратительны. Горькие, с непонятным запахом. Он закашлялся. Охранник улыбнулся, выпустив струю белого дыма.

- Можно войти?

- Валяй.

- Только у меня денег нет.

- Охранник небрежно махнул рукой.

Вспышки цветомузыки слепили глаза. Тяжелый бас давил на уши. Но это ни сколько не смущало танцующих людей. Бармен не успевал готовить разноцветные коктейли.

Писатель шел через танцпол, стараясь никого не задеть. Некто, похожий на официанта, держал в руках блестящий металлический поднос, на котором стоял всего один стакан, наполненный светло-желтой жидкостью. Человек любезно предложил ему выпить.

Напиток оказался одновременно кислым, сладким и слегка с горчинкой. Писатель сделал всего пару глотков, когда мир начал плыть. Люди двигались то медленно, то ускорялись до невероятных скоростей.

- Твою то мать! Что они туда добавляют? - подумал Писатель, и в этот момент сознание снова изменилось. Казалось, где-то взорвалась бомба и по телу пробежала ударная волна. Воздух стал тягучим, словно гель. Музыка звучала глухо, словно весь зал был заполнен водой. Было ощущение, что если вдохнуть посильнее, можно захлебнуться. Прикладывалось немало усилий, чтобы пересечь танцпол. Очень хотелось пить. Он спросил у проходящего мимо парня, где находится туалет, не узнав при этом собственный голос. Высокий бледнолицый юноша со стеклянными глазами указал на дверь в конце зала. Писатель плыл по заданному курсу, пытаясь думать о чем-то конкретном, но мысли текли сами по себе, подобно воздуху вокруг него. С трудом, но он все-таки добрался до заветной двери. Яркий свет больно резал глаза. Кафельная белизна пола и стен ослепляла. Касаясь холодной стены, он на ощупь отыскал раковину, жадно всасывая пересохшим ртом живительную влагу. Сердце, до этого готовое выпрыгнуть из груди, стало постепенно успокаиваться. Начали возвращаться привычные ощущения. Он смотрел на свое отражение, слушая стоны, доносящиеся из соседней кабинки. Судя по сладости, это было не изнасилование, поэтому Писатель решил не вмешиваться. Он уже собирался  покинуть уборную. Когда дверь туалета распахнулась, и внутрь вбежал парень. Его испуганные глаза казались стеклянными шарами, вставленными в белое как воск лицо. Синие губы изогнулись в подобии улыбки, обнажив изъеденные кариесом зубы.

- Помоги мне! - простонал парень, падая на колени.

- Чем? Или в чем? - писатель пытался его поднять.

- Он хочет убить их! Понимаешь? Убить! Всех, кто там! - парень указал в сторону танцпола - Там! Она тоже там! Она погибнет! Понимаешь!

- Нет - ответил Писатель, глядя в безумные глаза незнакомца. Он понимал, что парень может находиться под действием наркотиков или энергетиков.

- Я покажу! - шептал парень - Я покажу, покажу! - Его голос звучал все громче. Схватив Писателя за руку, он рванулся в дверь. Они стояли у края танцпола, глядя на веселящихся людей.

- Вот она! - парень указал на девушку в красном платье. Ее бронзовые локоны качались в такт телодвижениям. В глазах туман, на губах счастливая улыбка. Девушка танцевала не так, как все. Это не она танцевала под музыку, а музыка подстраивалась под ее движения. И свет. Розово-желтой дымкой струился вокруг нее. На ее фоне все остальные выглядели безликой серой массой.

- Кто она? - спросил Писатель, восхищенный красотой девушки.

- Моя! Она моя! Я люблю ее! - парень сжал кулаки, и острые костяшки выступили из под бледной кожи.

- Ты можешь нормально объяснить, что здесь происходит?

- Нормально? Нормально! Все эти люди скоро умрут! Так нормально?

- Откуда ты знаешь?

- Знаю! В этом есть и моя вина. Я работаю в этом клубе. Несколько дней назад в наш город приехал знаменитый ди-джей. Начальник приказал сделать все возможное, чтобы он выступил у нас. Звезд такого уровня здесь еще не было.

Я приехал к нему в гостиницу. Надо признать, что такие самодовольные кретины мне еще не встречались. Он вел себя так, словно я должен ему ноги целовать только потому, что его высочество позволил себе снизойти до меня, простого смертного. Я уже собирался уйти, когда из моей папки выпал конверт с фотографиями моей любимой. В тот день у нее была фотосессия. Снимки лежали на полу красивым веером. Ди-джей поднял одну фотографию, на которой она была в красном платье.  Что-то изменилось в нем в тот момент. Его дерзость улетучилась без следа. Он мгновенно согласился выступать. Единственным условием было, чтобы эта красавица была в зале. И на ней должно быть это же платье. Я, воодушевленный таким поворотом событий, ничего не заподозрил. Мы подписали документы в тот же день. Все складывалось превосходно. Шеф был доволен, девушка в восторге. Мне не составило большого труда уговорить ее одеть это платье. И все завертелось.

 Вчера ночью ко мне пришел человек и принес с собой диск. Он уверял, что на нем записана вся правда об этом музыканте. Я подумал, что это просто псих или какой другой недоброжелатель. Какое мне дело до разборок этого ди-джея? Незнакомец успел оставить диск, прежде чем я закрыл дверь. Дел особых не было, и мне стало интересно, о чем говорил тот человек.

Я вставил диск. Сначала, шло выступление музыканта. Ничего особенного: обычный клуб, хорошая музыка, много людей. Я не обратил внимания, что дома становится холодно. Сет был в самом разгаре, когда музыка неожиданно стихла. Видимо, оператор, снимающий выступление, выронил камеру, так как изображение повернулось набок. Я подумал, что видео закончилось. Хотел выключить компьютер, но обнаружил, что полностью парализован. Потом на экране возникла фигура ди-джея. Он спускался в зал, обходя застывшие тела. Мужчины были ему не интересны. Его интересовали девушки. Осматривал каждую так, словно собирался купить одну из них. И он выбрал. Девушка в красном платье с бронзовым цветом волос. Откинув с юного лица прядь, музыкант стал целовать красавицу. Губы, щека, ухо, пока не замер возле шеи. Это выглядело так, словно он что-то шептал ей. Но когда ди-джей вновь показал свое лицо, оно все было залито кровью. Мертвое тело жертвы упало на пол. На шеи виднелась рваная рана. Безжизненные глаза были полны ужаса и боли. Она смотрела в камеру и просила у меня помощи. А я сидел в кресле и не мог даже закрыть глаза, чтобы не видеть этой страшной картины. Музыкант смотрел в камеру, слизывая с губ липкую кровь. Он улыбался, хотя это больше походило на звериный оскал. Это продолжалось всего несколько минут, но в тот момент я был уверен, что прошло не менее часа. Убийца вытер рукавом остатки крови и удалился в темноту зала, плавно обходя застывших людей. Когда он исчез, тела рухнули на пол и съемка прекратилась.

Паралич прошел через три часа после просмотра, но мне все еще было холодно. Эта адская музыка звучит в моей голове со вчерашнего дня. Я пытался объяснить руководству клуба, что со мной происходит. Начальник лишь посмеялся, решив, что я переборщил с наркотиками. Об этом не говорилось в открытую, но каждый знает, что от уборщика до управляющего, все употребляют наркотики. Можно нюхать, курить, глотать таблетки, но в меру. Главное, чтобы это не отразилось на рабочем процессе. Только колоться запрещено, шеф этого не выносит. Мне никто не поверил. Утром я пришел в клуб. Вроде все как всегда, вот только степень опьянения и посетителей, и сотрудников была на гране передозировки. Это не люди, а ходячие зомби. Меня не видели и не слышали. Я мог сломать стул об голову любого присутствующего, и он бы не заметил. Позже я выяснил, что наркотик подмешивают в напитки. Такого раньше тоже не было. До выступления осталось очень мало времени. Что мне делать?

Писатель молчал. Если все это правда, то на его глазах должно произойти массовое убийство. С одной стороны, он чувствовал, что должен вмешаться, но с другой ясно понимал иллюзорность всего происходящего. Но как объяснить это парню?

- У меня есть идея! Только выслушай меня, хорошо? - парень одобрительно кивнул. - Это звучит как шутка, но ты должен мне поверить. Все что происходит, просто сон. Ты спишь. Твоя девушка в безопасности. У тебя есть два варианта. Или ты проснешься, или выбьешь клыки этому вампиру. Могу тебе помочь, если захочешь.

Несколько секунд парень смотрел в глаза Писателю, а потом схватил стакан с подноса мимо проходящего официанта и разбил его о пол. Поднял один из осколков и провел по запястью левой руки. Кровь темными каплями падала на пол.

- Сон? Это, по-твоему, сон? У меня кровь идет! Мне больно!

- Я знаю, что в это трудно поверить. Это очень реалистичный сон. Но все происходит не по-настоящему.

- Да ты под кайфом! Твою то мать, как я сразу не сообразил! Нашел, у кого помощи просить - парень развернулся, чтобы уйти, но Писатель его остановил.

- Да! Я под кайфом! Потому что какой-то кретин подсунул мне волшебный коктейльчик. Ничего что мы тут с тобой так мило беседуем? Я вообще понятия не имею, как меня занесло в твой сон. Я  в коме! И проснуться хочу не меньше твоего.

- Я не верю тебе! -  сказал юноша и растворился в толпе. Он возник вновь возле юной красавицы. Хватая за плечи, парень тряс ее, стараясь привлечь к себе внимание. Но все было безуспешно. Опьяненная коктейлем, она продолжала танцевать, выскальзывая из рук возлюбленного. Вдруг музыка стихла. Толпа замерла, устремив взгляд в сторону сцены. На залитую желтым светом площадку вышел высокий длинноволосый человек в темных очках. Черный камзол, расшитый золотом, был застегнут на все пуговицы. Музыкант откинул с бледного лиц прядь вьющихся волос, и толпа взвыла, приветствуя своего кумира. Улыбнувшись, он резко поднял левую руку вверх, и в зале воцарилась тишина.

- Чему вы радуетесь? - раздался властный голос звезды.

- Вам! Вам! Мы любим Вас! - закричала толпа так, что загудел пол под ногами Писателя.

Ди-джей снова взмахнул рукой и зал стих.

- Вы заплатили огромные деньги, что бы попасть сюда! Хотите получить удовольствие. А готовы ли вы заплатить еще больше?

- Да! Готовы! Сколько? Скажи! - кричала толпа, швыряя в воздух денежные купюры.

- Деньги? Зачем мне эти бесполезные бумажки! А вот жизнь - достойная цена за удовольствие. Готовы ли вы отдать мне свои жизни?

- Готовы! - взревела толпа, требуя начала концерта.

- Сейчас без пяти двенадцать. Я писал эту музыку тысячу лет. Могу себе позволить подождать еще пять минут.

Толпа одобрительно зашумела.

- Справился с пьяной толпой? Доволен? - произнес возникший на сцене парень. В руках он держал блестящий предмет, напоминающий обрезок трубы или прута.

Музыкант улыбаясь, медленно отошел назад.

- Ты никого не убьешь! Понял? Никого! - крикнул парень и бросился на ди-джея, но музыкант оказался проворней. Увернувшись от удара, он столкнул парнишку со сцены.

- Этот безумец хочет лишить вас удовольствия! - кричал музыкант, но толпа его уже не слышала. Бездыханное тело проплыло над головами людей и было выброшено за край танцпола. Писатель не стал подходить, он и так все видел. Смотреть на истерзанное тело дважды ему совсем не хотелось. Музыкант довольно улыбнулся и встал за пульт.  Чарующие звуки заполнили клуб. Писатель почувствовал приятное тепло, плавно перетекающее в эйфорию. Он уже не контролировал свое тело. Некая невидимая сила заставляла его двигаться в такт музыке.  Она проникала внутрь, отчего все органы приятно вибрировали. Писатель пытался противостоять наваждению, но все было тщетно. Неизвестно, как долго это продолжалось, но когда музыка резко закончилась, танцующая толпа застыла в сплетении жутких поз. Люди напоминали деревья сказочного дремучего леса. Писатель не мог пошевелиться. Ему оставалось лишь наблюдать. Тем временем ди-джей спустился в зал, обходя застывшие тела медленно и плавно. Среди этой серой массы горело яркое пламя красного платья. Музыкант вплотную подошел к девушке. Бледной рукой, отодвинув прядь бронзовых волос с бархатного лица, он глубоко вдыхал дивный аромат ее духов. Когда ди-джей коснулся губами ее шеи, девушка вздрогнула, издав короткий, но мучительный стон. А потом, ее свет стал гаснуть. Она словно начала выцветать, принимая цвета стоящих вокруг людей. Даже платье из красного стало серым, безжизненным. Девушка упала на пол. На ее шее виднелась не большая рваная рана, из которой еще сочилась кровь. Вампир стер с лица остатки трапезы и взглянул на Писателя поверх темных очков. В его глазах была жажда. Звериная улыбка обнажила запачканные кровью зубы. Спрятав глаза за черный панцирь очков, музыкант удалился в темноту клуба, а за его спиной живые скульптуры начали кровоточить. Кровь текла из ушей и глаз, носов и ртов темными ручейками, пока не вытекла вся. Мертвые тела развалились на части, заполняя танцпол фрагментами человеческо тела.

- Я вижу свое  тело! Моя голова лежит у собственных ног! Боже, как же это страшно. Но я чертовски рад, что это всего лишь сон... 

 

 

 

 

 

Категория: Кириченко Сергей | Добавил: serkir (11.07.2022) | Автор: Сергей Кириченко E
Просмотров: 9005 | Комментарии: 6 | Рейтинг: 4.9/86
Всего комментариев: 6
5 rifmoplyot   [Материал]
Тут намедни сон приснился - яркий и очень реалистичный!
Вижу я во сне свадьбу. Невеста из семьи армян, а жених - из семьи турков. 
(Я сама не имею ни малейшего отношения ни к той, ни к другой нации).

И вот в процессе подготовки многолюдной свадебной церемонии становится понятно, что все присутствующие на ней армяне, включая саму невесту, будут убиты. Её матери звонит какая-то очень старая женщина (это по голосу понятно, что старая) и спрашивает у неё разрешения после этой всей резни прийти в дом и забрать всё их бельё (отстирать от крови и оставить себе). По этому звонку женщина понимает, что не выживет никто и велит своей младшенькой дочке бежать и прятаться под кроватью.

Потом снится мне убитая невеста, причудливо утыканная чем-то вроде велосипедных спиц и та маленькая спасённая девочка, её младшая сестра. 

Страшно не было во сне, смотрелось как кино.

4 Ксения Озерова   [Материал]
Ого! Очень крутой рассказ! У Вас получилось задеть за живое)) Вы огромный молодец! Продолжайте дальше, в том же духе, Вы сможете добиться успеха!

3 Ксения   [Материал]
Страшный, точнеежуткий сон. От него веет смертельным холодом и безнадёгой. Сопереживая Писателю
и парню, очень хочется побыстрее проснуться. А какое же это ужасное состояние,
когда во сне знаешь, что спишь, а проснуться не получается.

1 soveren11   [Материал]
Ого, добротный хоррор, правда чуть безысходный. Но, пусть первый бросит в меня камень, тот, кто никогда не сталкивался с чем-то мрачным и леденящим кровь во сне.  Судя потому, что автор пытается перебрать наиболее распространённые типы снов, думаю, что в ближайшее время было бы вполне закономерным увидеть вместе с Писателем  сон эротической направленности.:)

2 serkir   [Материал]
Привет! Эротика будет, но немножко не в том представлении!) Спасибо за отзыв, а то уж я было совсем отчаялся...)))

6 Дебил   [Материал]
Скромненькие так ужасы по нонешним временам. И убивать всех уже не креативно, и целуют уже не до шеи, "а везде... все ведь взрослые уже"   biggrin

Имя *:
Email *:
Все смайлы
Код *:
                                                  Игорь Нерлин © 2022