Мы иногда забываем что в домах живут (или жили) люди - что это свидетели различных историй и судеб, горя и радости, такие хранилища во многих местах порой просто ветшают и исчезают без человеческой заботы, а сколько бы поведали.
Несостыковка. Старый, дряхлый дом... а тут вдруг "А в залах звук шагов..."... Это не критично. Но у меня в мозгу не состыкуется. Просто мои ощущения... ничего больше! А стих о чём?!
Все у меня здесь прекрасно стыкуется: На стенах тайны века, А в залах звук шагов... Во времени прореха И в толкованье снов.. Ну немножко напрягитесь - звук шагов в веках.. Дальше все понятно...
Когда читаешь это стихотворение, то словно переносишься в какой-то другой мир, пустой мир, но очень красивый и загадочный. Загадочность его в том, что ты в нем впервые, но все знакомое и родное. Но кого-то, очень не хватает.
Любовь к старому дряхлому дому трудно объяснить. Вроде бы, ничего хорошего в рассохшихся дверных проёмах и маленьких ещё прадедовских далёких от совершенства и практичности окошечках.
Но эта таинственная "прореха во времени" волшебным образом переносит на 100 лет назад. Когда на вот этой самой печи спала детвора, а внутри неё пёкся хлеб, а в большой ("холодной") комнате стояли мешки всю зиму с провизией, и вся семья кормилась со своего приусадебного хозяйства - с виноградника собирался урожай и делалось вино, с овечек стриглась шерсть на носки, а коза заботливо переселялась на зиму в дом и поила парным своим молоком всех домочадцев...
Представьте Сергей, вот в таком маленьком домишке, он назывался мазанка, я провела детство. Самое насыщенное воспоминаниями время, самое счастливое время, напитанное любовью, нежностью и добротой. В холодных сенях стояли запасы продуктов. Моя бабуля была славной хозяйкой.
0
