Грозный Фридрих Барбаросса, повелитель злой,
Сидит в замке заколдован, под большой скалой.
Не пробил еще доселе его смертный час,
В своем замке, под скалою, жив еще сейчас.
Его царство обеднело, потеряв престиж былой,
У него нет сил сражаться с этой силой колдовской.
Не вернуться к нему больше, те прошедшие года,
Когда был силен и грозен, для соседей он всегда.
Страшен лик его и жалок с головой как лунь седой,
С очень длинной, аж до пола, рыже-красной бородой.
Он сидит на своем троне, из слоновой кости,
Бледен, выглядит ужасно, словно на погосте.
Рядом с троном стол огромный с мраморной плитой,
Среди царственного зала, но совсем пустой.
Наклонившись как-то странно, приоткрыв глаза чуть-чуть,
Карлика-слугу позвал он, чтоб отправить в путь.
Чтобы вышел тот из замка предвечернею порой,
Стаи воронов кружат ли, над высокою скалой?
Коль стая черных воронов закрыла солнца свет,
Придется заколдованным проспать еще сто лет.

Friedrich Rückert