Мой экипаж поскрипывал устало,
Шли лошади мотая гривой.
Над степью солнце жаркое стояло,
Вдруг, встретил трех цыган под ивой.

Один стоял со скрипкою в руке,
Словно девчонку к себе прижимая.
Мелодия эхом неслась вдалеке,
Цыганская, задорная, шальная.

Был с трубкою во рту второй,
Куренье было его страстью.
Совсем какой-то неземной,
Казалось нет другого счастья.

В тени под ивою спал третий,
На дереве висел его цымбал.
Он был счастливей всех на Свете,
Прохладный ветерок его ласкал.

Одежда ветхая троих,
В ней дыры, да цветные латки.
Совсем не волновало их,
Словно с судьбой играли в прятки.

Меня картина эта убедила,
Коль жизнь цыганская звала в дорогу,
Скрипка, трубка, сон крепкий – та сила,
Которая снимает с них тревогу.

Я возвращался, торопясь в столицу,
Надолго в памяти своей унес,
Те смуглые, задумчивые лица,
И локоны черных курчавых волос.

Н. Ленау