Мой друг, пора на хутора!
Там средь унылой, серой хери,
Нет преопаснейших бактерий,
Для нашего с тобой нутра.
Там браги сварим мы бидон,
Нарежем сала, хлеба, лука,
И ни одна болячка-сука,
Не пошатнет здоровья трон.
А.С.Пушкин

Так Пушкиным описана пора,
Когда, спасаясь от бактерий,
Был принят лишь один критерий,
Решались уезжать на хутора.

В те времена, без всякого сомненья,
Бежали многие на хутора и сёла.
Хотя, там жизнь была гнетущей, не веселой,
Казалось находили там спасенье.

Теперь пришла иная друг пора.
Ковид смертельный по Миру гуляет.
Он людям смерть несет, преград не знает,
Ни села не спасут, ни хутора.

Ни брага не спасет, ни сало с луком,
Такая теперь страшная беда.
Подобного не знал Свет никогда,
Напасть неведомая ковид-сука.

По Миру продолжает смерть расти,
Прививки разные - одно лекарство.
А, чтоб болезни сей унять коварство,
Прививку сделай, чтобы жизнь спасти.