Осень вышивает разным цветом клены.
Красным, желтым, золотым.
А листики просят: "Нас вышей зеленым,
Мы побудем еще, и не облетим.
Не торопись, дай насладиться,
Росой прекрасной, чистой, как вино."
Ишь, стая черных воронов кружится,
Что им черным. Черным все равно.