Меня бы прокляли за мои творения,
Тем кому легче жить,этого петь не стоит,
Пусть что-то другое себе построит,
Ничего нового,одни противопоставления.

Меня бы высекли,будь я плохим ребёнком,
Но только теперь самим почему-то стыдно,
Это муть,за ней ничего не видно,
Ближе ко мне,ближе рукой,плёнка.

Натянута накрепко,сжато дышло,
Мне бы почувствовать как ты коснёшься,
Если завтра конечно со мной проснёшься,
Если нет,то скажи почему не вышло.

А не скажешь не выдернет из реального,
Не потеряют эти мысли больного цвета,
Если только мозг не наложит вето,
И может быть не сделает чего-то правильного.

Кому эти скулы улыбки ради,
Растворяются в пелене этого радиала,
Твоё "я" так далеко от идеала,
Моё "я" на несовершенной стадии.

Но ты забудь,это "мы" не больше чем выхлоп,
Дай увидеть тебя хоть раз нагую,
Твоё внутри запечатано фигурою,
На всякий пожарный,чтобы не пыхнуло.

На всякий пожарный,плохая видимость,
За бортом рукою чужою водит,
Кто-то насел на тебя и вроде,
Проверяет твою вместительность.

Там и мне до тебя вовсе нет места,
Где выходят крови твоих я знаю,
Я их на сигареты меняю,
Твоего естества вместо.