К читателю

Я искренне люблю тебя, читатель,
Ведь знаю я, что в поисках созвучий
С тем морем чувств, глубоких – самых лучших,
Ты сам такой же, как и я, мечтатель.
И в этом откровении  всё те же:
И взлёты памяти о прошлом, и мятежность,
И жизнь прошедшая, как в фокусе, манежном.
В ней  –  и мечты, и светлые надежды,
И первый трепет чувств любви, дразнящей,
Быть может, безнадёжно безответной,
И робость, и сомнений рой, саднящих,
И страсти пыл, и смерч, и  яд измены.
Мы словно странники  – в миру, с клюкою –
Бываем,  одиноки, бесприютны,
Как будто, примостившись с краю юта,
Плывём, лишившись мира, как изгои.

Всё это нам с тобою так знакомо,
И вряд ли меньше  нами  пережито,
И нитью Ариадны перевиты
Пути-дороги от родного дома,
Через моря, леса, холмы и долы.