Всем-всем, любящим творчество Сергея Есенина

и его самого

* * *

В пылких строках есть что-то есенинское –

В них такая же грусть и печаль,

И до слёз мне становится жаль,

Что не слышал он слово отеческое.

Я, проснувшись с зарёю пылающей,

Как и он, пробегусь по росе, –

По такой изумрудной красе

Нежных трав, перламутром сияющих.

Нет, не я пробегу утром радужным,

И не спеть мне так знойно, как он,

Но, зато мне становится радостно,

Что Есенин любим всей страной.

18.09. 2007 г.

Сергею Есенину

Певцу России

Нет, не зря так любим мной Есенин!

Мне близка эта боль за Россию,

Что застыла в глазах его синью,

И печатью печали осенней.

Проникаясь глубинною силой,

Он, сквозь слезы, лишь ей, синеокой,

В упоеньи восторга пел строки —

Для него Русь была самой милой.

Да, та Русь, что растерзана бойней,

Казнокрадством, предательством, матом,

И, споённая вдрызг суррогатом, –

Как же больно им было обоим!

Истекая за Матушку кровью,

В сердце, так клокотавшем, он, словно

Там, на паперти плакал, позорной,

Так болевший к России любовью.

И не смыть ГПУ-шным Советам,

Той кровавой расправы позора

Над поэтом, смотревшим с укором,

Словно их, привлекая к ответу.

Он-то знал, что в грядущем свершится

Этот суд над чумою кровавой;

Что узнает весь мир о расправе

Над поэтом, свободным, как птица (!)

Нет, не зря так любим мной Есенин!..

Мне близка эта боль за Россию,

Что застыла в глазах его синью,

И печатью печали осенней.

07.11.2005г.

К портрету

Передо мной портрет

Есенина Сергея.

Черты лица чисты

И чуб такой роскошный.

Припухлость детских губ

Пленяли всех, возможно,

Очарованием

Достигнув апогея.

В синеозёрье глаз

взгляну и тут же вспомню:

О «зеленях стозвонных»,

о берёзах, клёне;

И за околицей –

«малиновое поле…»,

И в час зенита «скирды

солнца в водах лонных»,

Что в пляс пускались в гребнях

волн реки раздольной –

Всё пробуждало чувства,

острые до боли.

И в «звоне колокольчиков

во ржи» звучали

Родные переливы

песенной стихии;

И струи ветерка

султаны трав качали –

В их шорохе он слышал:

«Это всё – Россия!...».

А яблонь пышный след

и «синь небес бездонных»,

И журавлиных стай

печальный крик далёкий,

И «шёпот сосняка»,

и рек, бурливых, стоны –

Питали дух его,

оставив след глубокий.

И «дальний плач тальянки –

голос одинокий» –

Оставит, как и прежде,

многих без ответа, –

По-прежнему, «родимый,

и такой далёкий»,

Оплакивая грёзы

русского поэта.

07.11.2005г.

В «Стране берёзового ситца»

Мне, поверьте, долго будет сниться

Синеокий отрок Матушки-России,

И, волнуясь, сердце будет биться

От кудрявости березы и осины.

Нежной дымкой яблонного сада

Я укутаю сознание мечтами,

А в ржаных колосьях мне наградой

Станет в сини звон, разлитый бубенцами.

И закружат вихрем карусели

Сочных строк, напевных, дивная кантата -

Слышите? - Поет Сергей Есенин

В зоревом сиянье розового сада…

И в плену, чарующих нас, песен

Слышу трепетный я вздох его «жар-птицы» –

Как всегда — в «стране березового ситца»

Жил и будет жить Сергей Есенин.

07.11.2005г.

Мечтаю я

Мечтаю я – вдруг на лесной поляне

С Есениным я встречусь невзначай…

Я понимаю – час тот не настанет,

Но мне близка души его печаль…

В ней: те же слёзы, с горечью, с надрывом,

И та же радость, всплеском от зари,

Охватывает сердце, и, в порыве,

Мне кажется, – со мной он говорит…

Я даже синь пронзительную вижу

Во взгляде глаз, охваченном тоской,

И баритон с раскатом чувств я слышу…

Он словно здесь, и именно такой…

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

О, как растерян был он в вихре бури,

Безжалостной, перевернувшей мир,

Ломающий и сильные натуры,

Влекомые на этот страшный пир…

Смешалось всё: и чад войны кровавой,
Бессмысленной, не нужной никому;

И революция, ревя девятым валом,

Вспоившая гражданскую войну.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Столетие прошло, но алчность гидры

Безмерна, и, рассудку вопреки,

Растаптывает в прах побеги мирта –

Все помыслы от мира далеки.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Мне так понятен судорожный трепет

Перед природой Матушки-Руси, –

Он так же нежен, как младенца лепет,

Вся чувственная суть его гласит:

Как Русь крестьянскую любил он с болью,

Всем сердцем обнимая весь простор

Лесов, полей, лугов и рек. … И долы

Не избегал поэта страстный взор.

Хоть в измерении другом, но встреча,

Мне кажется, уже произошла…

Зарозовел над садом тихий вечер,

А я, в мечтах о встрече, шла и шла…

20.10.2009 г.

Я люблю есенинские строки

Я люблю есенинские строки –

В них души особый колорит:

Каждый стих с тобою говорит –

И родными кажутся дороги

В край есенинских берёз и сосен,

И полей пьянящий аромат…

Эти строки, словно листопад,

Где танцует колдовская осень.

Распахнув объятья, словно крылья,

Он спешил навстречу косарям

По пылающим в цветах коврам

В падях луговых реки извилин;

И, восторженно смеясь при встрече,

Радовался искренне до слёз;

Осенённый Богом, в мире грёз,

Славил предзакатный вечер.

Или – с розовой зарёю просыпался

От заливистого пенья петухов,

Вмиг разворошив сенной альков,

По росистой тропке к речке мчался.

……………………………………..

Я люблю есенинские строки –

В них: и радость, и пронзительная грусть,

И, как он, люблю магическую Русь –

Ширь бескрайную просторов синеоких.

26.03.2010 г.

Ах, ты, Русь, ты, Русь, есенинская Русь!
Сергею Есенину

Ах, ты, Русь, ты, Русь, есенинская Русь,
Убегающая в мыслимую даль,
Где пронзает журавлиная печаль,
Где невольно обнимает сердце грусть!

Над рекой плывёт церковный перезвон,
Будто ищет затерявшийся причал,
Где Есенин о несбывшемся мечтал,
Устремляя крылья духа на амвон.

Сколько было, вот, таких же чудаков,
Растерявшихся, но преданных Руси!
В исступленьи, может быть, поэт просил,
Чтобы Бог избавил Русь от злых оков…

Сколько горечи поэт испил в слезах,
Проклиная быт истерзанной Руси,
Погружая взгляд в пронзительную синь,
Словно в ней была единственной стезя…

Ах, ты, Русь, ты, Русь, есенинская Русь,
Убегающая в мыслимую даль,
Где пронзает журавлиная печаль,
Где невольно обнимает сердце грусть!

04.10.2015 г.

Баллада: «Душа рвалась как птица…»

Сергею Есенину

Скажите, кто не падал, иль не спотыкался,
Не ударяясь лбом о камень ледяной?
От наглости внезапной кто же не терялся,
Иль был не сбитым вмиг враждебности волной, –

Волною хаоса, лукавства, обещаний,
Бесчисленных, как чёрный сонм земных страстей,
Под треск салютов и уродливых камланий,
Иль не был сломлен под ударами плетей?

* * *

Всё повторяется. И сполохи страданий
В сердцах пылают горячо из века в век.
И, вот, в такой же «буре», словно на закланье,
К двадцатому столетью народился человек.

С двух лет оставлен был без материнской ласки,
Без отчего плеча у деда с бабкой рос.
Ну, кто ж ему рассказывал бы сказки?
Какой в ту пору от мальца был толк и спрос?

Лишь солнце щедрое палило его кудри,
Да клён кудрявый раскрывал над ним шатёр,
Да дед, нет-нет, да одарял советом мудрым,
Да и мальчонка на язык был сам остёр…

* * *

Но вихрь войны и революции сомкнулся
Над деревенским ясноглазым пареньком.
Растерянно вздохнув, он лире улыбнулся,
И что-то нежное ей прошептал тайком.

* * *

А мир сошёл с ума, вонзая шпоры в тело.
Уздечку вздёрнув, мчался по степи огонь.
Да было ли кому до чувств поэта дело?
Ведь кровь лилась рекой, да гари плыла вонь…

Зловещий страх, и бег истории, фатальной,
Сводил с ума народ и городов, и сёл.
В России, некогда такой исповедальной,
Рождался новый строй, но из иных основ.

* * *

И вот в таком «дыму» поэта «рок событий»
Нёс шторм шальной. – Куда? – В неведомую даль! –
С какой же болью, он, душой открытый,
Взирал на хрип Руси! – О, как Россию жаль!

Хрипя, сплелись эпохи: время, цепь событий,
И чувства знойные, терзающие грудь.
В стране Советов зрела Новь зари открытий,
Но сердце чуткое не покидала грусть.

Сошлись на ринге Светлый Ангел с Сатаною.
Душа рвалась как птица, – Ангела звала.

А чёрный ворон злобно вился над страною –
Он тело бренное к «форштевню» привязал.

Но смело взмыла в синь небес душа поэта,
Найдя благословеннейший себе чертог.
И, кажется, не все ещё им песни спеты.
И, всё же, ох, как рано подводить итог!

Ведь в каждом уголке земли – по всей России! –
Есенина в народе помнят до сих пор.
И журавлиный стон с высот небесной сини,
Как будто тайно продолжает разговор

С душой поэта в мире сладких грёз и неги,
И гордой поступи всех стихотворных строк.
И, кажется, летит строка из «Анны Снеги…»
А дальше? – Плач… тальянки…
– Какой зловещий рок…?

04.10.2015 г. – 15.05.2016 г.