Еще недавно, если бы меня спросили боюсь ли я смерти, я бы не задумываясь ответила, что нет. Но сегодня что-то произошло. Я явно представила себе, что момент пришел, час настал, а я... а я неготова. Я думаю: а почему это мне надо умирать? Меня родили, всю жизнь я шла... шла куда-то... шла... а вот теперь пришла. И что? Как это? Как у Терминатора: просто отключится система? Нам в химико-биологическом лицее рассказывали всё подробно и до тошноты, как мы устроены: почему зеваем? Почему икаем? Почему чихаем? Как руки-ноги приходят в движение... и почему начинает двигаться язык. Все эти нервные окончания, заставляющие нас жить. Но теперь бы я задала один-единственный вопрос своим учителям: "А откуда берутся мысли?" Почему мы думаем? Мечтаем? Если мысли еще можно отнести к разряду нужности для например выживания, как у робота какого-нибудь, то что такое мечты? Я отношу это к роду сознания, потому что подсознание еще можно отнести к нашей "программе". Но сознание... Когда мы стоим перед выбором и принимаем решение... У компьютера нет выбора. там математика. Что же такое сознание? Что же такое мы - люди? Этот вопрос волнует меня куда больше, чем поиск каких-то удовольствий. Не спорю, были моменты, когда мне казалось, что я робот... были моменты, когда мне казалось, что у меня есть душа, потому что она у меня болела. Я четко чувствовала боль в области груди, и точно понимала, что она не физического рода. Что-то болело и давило изнутри. и теперь, когда я вспоминаю эту боль, я радуюсь, что не чувствую больше эту душу. Может мне просто хорошо сейчас живется? И поэтому я и смерти испугалась? Но это не отменяет вопроса: кто я такая? Я не спрашиваю для чего мы живем? Тут всё понятно: для любви. Для любви к детям, к близким, к родным, к домашним животным. Когда есть, кого любить - тогда и жить можно.
Может я и странность сейчас скажу, но жизнь человека не так уж и важна. Подождите, не начинайте ругаться, а выслушайте. Вот живет человек, чтобы помогать жить другим, чтобы как-то выживать на этой планете. Но, когда он умирает, что остается? Даже писатели, даже художники... если верить в то, что смерть - это конец, ничего не значат в этом мире, потому что, читая их произведения, или глядя на их картины, человек всё равно когда-то уйдет. Было - и нету. Память? До третьего поколения максимум, и тогда уже вообще реальный уход в никуда. Мы боремся за выживание, чтоб в конце-концов всё равно умереть... так так ли уж велика цена нашей человеческой жизни?
Каждый раз, когда я задаю себе глобальные вопросы, странно, но ответ приходит. И именно это мысли! И откуда они берутся? Оказывается, самое главное, что я - женщина, которая нужна мужчине... И не просто из-за красоты или каких-то физических достоинств. Женщина она вообще нужна мужчине: успокоить, пожалеть, что-то посоветовать.
Слава Богу, сегодня я успокоилась.
