Ты останешься в этом городе,
ветром «нас» уже унесло,
и тоску не разделим поровну –
мне до дна, а тебе – весло,
чтобы плыть над волной прозрачною,
направляя на солнце руль.
Одинокая и невзрачная… 
Я привыкну любить июль…
В чётки-бусины дни те собраны,
буду я повторять в тиши,
о не сбывшем мечтать осознанно,
за тобою лететь, спешить.
Вспоминать, обнимая мысленно,
с тихим шепотом или вслух...
Но из омута грусти выскользну,
разорвав плен ослабших рук.
Из бумаги простой линованной
аккуратно сложу крыло
и надеждой увы, подорванной,
самолётом пущу в окно...