До вечера стояла духота,
А вечером раздался жуткий рокот.
Искра и газ - зажжённая плита, -
Бывает, в общем-то, безумно одиноко.

Горячий чай и книга, и остыл
Нагретый воздух. Дождь окошки мочит.
Зажечь ночник, под стол, а там листы,
И копошиться в них до самой поздней ночи.

И чёрт бы с ней, с погодой, всё равно.
Всему, всему на свете есть причина.
Сидишь... без времени. Давно, уже давно
В каком-то странном вожделении почина

На эту ночь, и кажется всегда,
Для откровений лишь она даётся.
А мысли нет как будто и следа,
И вот уж снова, снова жарит солнце.

И в день труда ни времени ни сил,
Когда мы словно неживые ходим,
Я бы наверно, всё же попросил
Искры какой-то. Что-то в этом роде.

Чтоб в эту ночь, всё, что осталось от
Меня такого, от полуживого,
Вдруг приняло хороший оборот,
И в каждой строчке слово, слово, слово...

И новый день, но что-то в нём не то.
Я выясню какая в нём загадка.
Но только ночью, не сейчас, потом.
Днём всё неправда. Этак думать - гадко.

И всё сидеть нависнув над листом,
И ждать утра, как окончания срока.
Но нет и нет, не так уж одиноко,
Об этом завтра, к вечеру, потом...