Это мой уходящий день
Грезит мной подавая знаки,
В тёмно-синем в полоску костюме,
Чешких туфлях,
Душой забияки,
Чудной музыкой, той,
Что звучала в ушах постоянно
Где предельно простой
Диск крутился виниловый
Герберта фон Карояна.
И не джаз,
Так любимый святой молодёжью,
Впившись в нас,
Он преследовал пивом, постелью и ложью
И витал над землёй,
Алчно купленный старой гинеей.
Только Фон Кароян
Для меня был гораздо сильнее.
Здравствуй День!
Ты ушел. И большое спасибо,
Что ты был,
Но не дал рокового загиба
На сумятицу дел
Неприличных и просто поганых,
С грудой тел
Вечно злых, вечно пьяных.
Значит, ты всё же был.
Значит ты – не фантом. Состоялся.
Нет. Постой. Я забыл –
За тебя я той ночью малиновой дрался
С тёмным оком судьбы – Голиафом
И, видать, не напрасно.
Видишь – ты не забыт.
Значит, всё в тебе было, наверно, прекрасно.
Мой неведомый рай
Утонул в этом дне, словно плотик,
Так играй, «Фон», играй,
Для меня ты всегда был из крови и плоти.
То ли день
То ли рай
То ли старый маэстро любимый.
То ли брошенный край,
Мной забытый и не воскресимый.
В этом дне не искал
Для себя я ни славы, ни лести,
Но давая свой бал
не забыл я о чести -
дабы с мачт моего одиноко идущего брига
парус ярко блистал
и мой стяг был бы чист,
словно наша Великая Книга.
Мне так многое нужно сказать
О том времени столь многогранном,
Где любил я терзать
Сам себя – соль прикладывал к ранам,
Постоянно пытал
Каждый час свой, а так же минуты,
Да иконам шептал –
Разрывая молитвами серые путы.
Я ещё не сказал
Сотой доли того, что терзало.
В вечной спешке – вокзал
И манящий огонь то арен, то концертного зала -
Вот и день пролетел…
Гаснут рампы. И вновь одиноко.
Как же я не хотел
Удаляться от них раньше дня.
Раньше срока.
Что день грядущий нам готовит? - Оглянуться не успел, а он уже и пролетел!Как-то грустью веет от этого, хорошего, стихотворения. Дни, к сожалению, летят словно секунды, вот и очередной год подходит к завершению.
Интересно, а все ли чувствуют, что что-то не успели и сожалеют об упущенном времени? Я думаю все. Как же избавиться от такого наваждения? Ведь от таких мыслей часто и руки опускаются.
Только я -он, тоже Александр. Да не обращайте внимание - да, критика часто воспринимается болезненно, но вы сделали свой труд, а критикующий нет, если читающий - профессионал, он никогда не напишет плохое даже если сильно не понравится, просто закроет и всё, а грязью поливают те - у кого её много.
Если жить в пьяных буднях то время действительно будет течь, но если ценить его как в этом стихотворении - ощущать пройденное и сожалеть о ушедшем - это сподвигнет на то что бы идти дальше, а из таких дней жизнь и состоит.
Весьма недурно. К сожалению, не могу понять, о чем именно поэзия. Чем-то напомнило монолог уставшего от сцены актера, где каждый день- это целая жизнь. Как будто вне сцены нет жизни: гаснет свет рампы - и все, приходит одиночество, ощущение ненужности никому. Многие великие из-за трудоголизма остались без семьи и детей, а кто-то сознательно не обзаводился семьей, чтобы каждый день жить для зрителя. "Значит ты – не фантом. Состоялся", - эта строчка меня взяла прямо за живое. Мне порою кажется, или хочется, чтобы казалось, что этого не было. Что вчера меня любили и сегодня любят, а не как в реальной жизни: сегодня меня бросили навеки. Тогда бы пусть лучше и не любили. Но в жизни нужно помнить все. Иначе не будет жизни.
Простите великодушно, если что-то не так в стихе. Так уж повелось в моей поэзии, что я не выставляю на показ основную мысль и цель стиха, хотя они есть, но читатель должен сам "докопаться до истины". А иначе просто не интересно - прилизанные и отлакированные строки - это не моё. Спасибо! С уважением, Александр
О чем эта поэзия? Об обаятельной притягательности фашизма конечно! Молодой человек же любит, чтобы в нем покопались. Он обожает себя, считает себя высшим существом...
