Как пашня, что под снегом засыпает,
До теплых, и весенних ясных дней.
Так и поэт, уже о славе не мечтает,
И даже о любви не грезит он.
Всё в доме милом дремлет:
Чернильница, перо и белый лист.
Душа уже к Парнасу не стремится,
Её удел с забвением смиряясь,
Сном зачарованным уснуть,
И не проснуться,
Как печально... Мне кажется, это знакомо любому человеку творческой профессии, не только поэту. Остаётся только надеяться, что это проходящее состояние.
Есть некоторая периодичность в работе каждого, иногда труды сами вливаются в создание, но порой требуется отдых, может так и должно быть, как что бы стать бабочкой требуется гусенице кокон свить и уснуть.
О, творческий кризис для поэтов и иных людей не от мира сего страшен. Теряется смысл жизни. Муза или вовсе покидает, или терзает неудачами. Перед глазами корзина для мусора вся забитая скомканными белыми листками. Мучения еще те.
Уставший от попыток достичь вечной славы мастер слова падает духом. Похоже, это депрессия навеянная бессонными ночами творческого кризиса и весенним авитаминозом Зачем же так мрачно-то? Выспаться надо, отвлечься от пера и бумаги на время, развеяться, потом приступать в освежённом виде с запасом новых впечатлений, как топлива для творчества.
Зачем же так мрачно-то? Выспаться надо, отвлечься от пера и бумаги на время, развеяться, потом приступать в освежённом виде с запасом новых впечатлений, как топлива для творчества.
