Мои тридцать восемь бьют по башке...

Причем не меня - а коснувшихся кожи.

Засохнет и кактус в горшке,

когда на войну наше счастье похоже.

А ты мне накинешь на плечи халат...

И выполнишь все пожелания на фиг!

Скажи-ка мне номер нашей палаты?

Пусть кончится позже ненужного трафик.

А стих ни о чем и о жизни в раю...

А ад бесконечный закончится завтра.

Ты выключи свет, я тихонько спою,

И в полночь пойду нам готовить я завтрак.