Мне почему-то кажется, что Он не верит в меня. Что мама не верит в меня, мне тоже всегда казалось. А если ж не верит, то получается же, что меня нет. Совсем нет. А вдруг, и правда, нет? Вдруг тогда кто-то принял решение – нет, не надо. И вот сейчас перед смертью, за секунду до, лихорадочно, взахлёб, сбиваясь, посекундно, я пытаюсь сочинить себе эту жизнь. Подождите ещё секундочку, я не придумала себе истинную любовь. Ну, пожалуйста, я так хочу, чтобы всё было красиво. Там в несбывшейся жизни.

  А вдруг я есть?! И я судорожно щупаю свой пульс. А нет, не так, я пытаюсь наполнить свою душу счастьем и благодатью. Выходит. Издалека, смутно, но выходит. Пульсирует кровь под нажатием пальца, тепло. Кружится голова и подташнивает. От счастья, смеюсь я сама с собой.

Веришь? Верили что ли, выходит. Почему не сказали, почему не передали мне это потаённое знание и искусство. Искусство держать себя в цельной форме, не расплываться, не сомневаться, не исчезать.

  Мне с вами хорошо. Верьте в меня, пожалуйста. Скажите. Так легче. Легче биться воздушным шариком о крышку неба.

  А знающие люди могут сказать, это эгоизм в тебе корчится и мучается, к любви священной, истинной и возвышенной дорогу протаптывает.

- Проводник хренов,- так и хочется сказать и заплакать, нет, засмеяться.

" />