Размышления о бренности, может это старость называется?

Повидал я в этой жизни,
Погулял,
Там кресты в оградах пляшут,
Где вихлял,
Не донёс я этот кубок до людей,
И теперь во мне вот пляшут сто чертей!

Молчит душа,
Не дышит даже,
Молчит, ведь порвана струна.
А без струны, что за игра,
Ведь это не душа - дыра.
Где взять Бальзам?
Молчит душа...