Я всю жизнь шёл не тою дорогой, Где – то рядом, но всё же не той, Где удача была недотрогой, Каждый случай - спонтанно-шальной.
Попадая в ловушки, в капканы, В лапах боли зубами скрипя, Как собака, зализывал раны, Словом бранным виня лишь себя.
И посыпав их пылью с золою, Шёл упорно сквозь годы вперёд, Чтобы встретиться первым с зарёю И увидеть, как солнце встаёт. Чтоб вручить им себя без остатка, Придушить, пред неведомым, страх, Предложить в грозовой дождь палатку, Под гитару попеть у костра. И упрятать в морщинку-складку Эту встречу, как горстку добра, Чтоб потом в час нелёгкой разлуки Подарить её внучкам и внукам Провожая их в путь со двора. 26.01.2022
Не всем удается найти свою дорогу, это точно. Многие таланты остаются нераскрытыми. Это вообще очень трудно - найти свое предназначение. Но к вам, я думаю, это не относится! Стихи у вас рождаются замечательные. Вам удалось найти свой путь!
К сожалению, жизнь наша так дурацки устроена, что творцы часто не получают своего вознаграждения. А на их трудах наживаются ловкачи и аферисты. Моцарт был похоронен в общей яме на кладбище. На похоронах никого не было... Печально.
К сожалению, это так, если внимательно посмотреть, то %-тов 80, а то и 90 , умирают в нищете и неизвестности. В основном выживают только придворные лизоблюды.
