До сих пор в моей стране

Цыган едет на коне,

И без ног две головы плывут в тумане.

Может, всё приснилось мне

В том цветном, весёлом сне,

Где я жил в своей родной Тмутаракани.

С тихой речкой за бугром,

В шалаше берестяном,

Где кукушка мне насчитывала годы,

Не жалея ни о чем,

Прибавляла с каждым днём

Лет по двести на карманные расходы.

По ночам в моей реке

Плавал месяц в челноке,

И Венера, нагишом купаясь, пела.

А наутро на песке,

Как сединка на виске,

Серебрился лёгкий след, волнуя тело.

Время кружит память лет,

И уже в закат рассвет,

Багровея, незаметно переходит.

И вот я уже поэт.

Может, да, а может, нет.

Но во мне ещё вино хмельное бродит.

И пока оно бурлит,

Кровь по жилам веселит,

Поживём и попоем ещё немного.

а когда прикрутит нас

И придет наш судный час,

Уходя, мы непременно вспомним Бога.