Моя чистота отражена в тебе. Ты моё самолюбование
и в этом малодушие, заключенное в сознание.
В этом напряжении я, покуда твоя рука
скользит по глади воздуха, забирая его досуха.
Ты комом в горле от избытка тебя вокруг,
мне кажется ты мой друг.
Погружена в пучину моих вьюг.
Ты изнанка того, что раньше казалось сном,
бесформенный стон, опрокинутый как вино.
Ты умножаешь жизнь своей тратой сил,
на мой дикий шок, на сок твоих слов.
Моя чистота искалеченная, что если и был бы шанс,
то я бы и в этом погряз c головой, со всеми моими
мыслями в пустоту своих бесконечных дрязг,
иной раз, где-то между, презирая себя подчас.
Я мог бы заключить тебя в каждом отрезке
своего тела, твою пыльцу (если бы ты так хотела)
не сметать с себя до самых последних дней,
наслаждаясь ей. |