Скажите, кто не падал, иль не спотыкался,
Не ударяясь лбом о камень ледяной?
От наглости внезапной кто же не терялся,
Иль был не сбитым вмиг враждебности волной, –
Волною хаоса, лукавства, обещаний,
Бесчисленных, как чёрный сонм земных страстей,
Под треск салютов и уродливых камланий,
Иль не был сломлен под ударами плетей?
* * *
Всё повторяется. И сполохи страданий
В сердцах пылают горячо из века в век.
И, вот, в такой же «буре», словно на закланье,
К двадцатому столетью народился человек.
С двух лет оставлен был без материнской ласки,
Без отчего плеча у деда с бабкой рос.
Ну, кто ж ему рассказывал бы сказки?
Какой в ту пору от мальца был толк и спрос?
Лишь солнце щедрое палило его кудри,
Да клён кудрявый раскрывал над ним шатёр,
Да дед, нет-нет, да одарял советом мудрым,
Да и мальчонка на язык был сам остёр…
* * *
Но вихрь войны и революции сомкнулся
Над деревенским ясноглазым пареньком.
Растерянно вздохнув, он лире улыбнулся,
И что-то нежное ей прошептал тайком.
* * *
А мир сошёл с ума, вонзая шпоры в тело.
Уздечку вздёрнув, мчался по степи огонь.
Да было ли кому до чувств поэта дело?
Ведь кровь лилась рекой, да гари плыла вонь…
Зловещий страх, и бег истории фатальной
Сводил с ума народ и городов, и сёл.
В России, некогда такой исповедальной,
Рождался новый строй, но из иных основ.
* * *
И вот в таком «дыму» поэта «рок событий»
Нёс шторм шальной. – Куда? – В неведомую даль! –
С какой же болью, он, душой открытый,
Взирал на хрип Руси! – О, как Россию жаль!
В борьбе сплелись эпохи: время, цепь событий,
И чувства знойные, терзающие грудь.
В стране Советов зрела Новь зари открытий,
Но сердце чуткое не покидала грусть…
Сошлись на ринге Светлый Ангел с Сатаною.
Душа рвалась как птица, – Ангела звала.
Как злобно вился чёрный ворон над страною –
Он тело бренное к «форштевню» привязал.
Но смело взмыла в синь небес душа поэта,
Найдя благословеннейший себе чертог.
И, кажется, не все ещё им песни спеты.
И, всё же, ох, как рано подводить итог!
Ведь в каждом уголке земли – по всей России! –
Есенина в народе помнят до сих пор.
И журавлиный стон с высот небесной сини,
Как будто тайно продолжает разговор
С душой поэта в мире сладких грёз и неги,
И гордой поступи всех стихотворных строк.
И, кажется, летит строка из «Анны Снеги…»
А дальше? – Плач… тальянки…
– Какой зловещий рок…?
