Восходить - трудный путь - не смогу.
Нить тонка. Лопнет нить на бегу.
Слишком стала чуднОй, слишком ввысь.
Слишком часто житейскому - "Брысь!"
Я лицом похожу на свечу.
По ночам я стихи лепечу.
Я не сплю. Я стихи. Щёки - воск.
Где мой дЕвичий праздничный лоск?
Слишком искренней стала - дитём.
Слишком часто предательский ком
подступает, сгребает - борюсь:
и в себе и вокруг взмахом гнусь
убиваю и исповедь-грусть рассказать тороплюсь.

Рассказать, развернуть, обаять,
чтоб потом возвращали бы вспять
по-девИчьи мою прямоту.
Не намеренную, а прямо ту,
что свалилась неясно зачем.
Но смогу - сберегу, не проем
золотую волшебную нить, 
что водила и будет водить
в темноте заплутавших детей.
Только я всё чудней и чудней.

11.05.1994